A mais estranha das
vilas é esta onde nos encontramos.
A memória desfaz-se à
nascença, perdemos as palavras que nos acompanharam e se abriram em flor para
logo nos esquecermos de tudo, e num clarão a incógnita instala-se, a alma
rebela-se para tentar sobreviver. Os outros que fomos esqueceram-se de como
aqui chegaram, são o novo viajante guerreiro, vencedor de demónios alados e da
escuridão, são esse ser recém-nascido que cresceu em ventre desconhecido e, num
repente, encheu os pulmões de ar para receber a bala no peito. A luz que tudo
invade e cega é a vida e a morte a aconchegar.
Que estranha é esta
vida onde nos encontramos.
E que num repente se
apaga, tão cruel, tão magnânima, e nesse instante todas as palavras são
recordadas e nós somos ali, o tudo e o nada que já passou.
O sono novo que me
visita é esta jovem gazela perfumada que salta feliz em liberdade. A entidade
divina é selvagem, avança pela savana onde hoje descanso para provar que estas
palavras existem. Esculpem as frases artificiais e a vida exterior que me
acontece. O Mago foi a estátua e o escultor, criou-se em calma, tal como disse,
para depois se pôr em estufa, longe dos ares frescos e das luzes francas. Assim
floresceu, em afastada beleza, a flor absurda da sua artificialidade. Depois
questionava quem era por detrás de tanta irrealidade, sabia que devia ser
alguém, mas não se reconhecia…
A gazela alimenta-se
alegremente, e eu procuro não a perturbar. Imagino-a não real, mas é difícil
porque está aqui à minha frente, não muito longe, nítida, inevitável na sua
forma de animal elegante com os detalhes inteiros, branca e negra e alaranjada.
Vale todos os segundos do meu dia esta visão admirável do animal. O Mago está
aqui ao meu lado. Observa, silencioso, a perfeita natureza da gazela. Nada mais
nos pertence, apenas a recordação ilusória do meu novo sono onde me busco e
procuro, onde as imagens são inevitáveis e os sons definem com clareza o lugar
onde nos encontramos. O meu amigo está aqui ao meu lado, o meu novo amigo, o
meu Mago… é ele, sem dúvida, quem agora me acompanha. Morreu, jamais!
A gazela olhou a
direito nos nossos olhos. Depois desviou a cabeça antes de partir, e nós
sentimos de imediato uma saudade imensa da deusa imaterial que nos juntou.
Invenções, sou todos os
pedaços destas confusões.
As palavras nascem, o
Mago diz-me como nascem as palavras, apertam-se dentro do peito sobressaltado
antes de saltarem feitas deusas gazelas. Eu, de certeza, seria um outro bem
diferente se não as perseguisse. Fico quieto, permaneço imóvel uma pequena
eternidade, nunca me importei de esperar pelo nascimento das palavras. A beleza
do encontro justifica plenamente a minha decisão. Faço-me desentendido quando
penso nos dias passados a escrever, o tempo que perdi a esculpir essa outra
memória de mim. Sinto-me sempre mais velho quando observo as deusas gazelas
nesta savana sentimental onde me escondo, mas hoje o Mago resolveu
acompanhar-me, deu-me um aperto de mão e sorriu. Estava longe de imaginar este
sonho antes de acordar. Os nossos olhos leram a alma do outro, com carinho e amizade,
embora não o quiséssemos. Aconteceu, depois não dissemos nada. Bebemos um café
na savana, sem gazelas por perto, sentados de pernas cruzadas, um em frente ao
outro, um pano de cozinha aos quadrados brancos e vermelhos lançado no chão por
debaixo das chávenas. Soltámos os sapatos que arrumámos ao nosso lado direito,
alinhados, com as biqueiras viradas para trás. As chávenas bem quentes, o travo
amargo da bebida a acariciar o palato, uma emoção sem fim…
O dia ainda só agora
começou na estranha vila onde nos encontramos.
Tudo, porém, é falso. E
sombras são os nomes das coisas, e das pessoas, e dos animais. O Mago embarcou
de regresso a casa, e nem se calçou. Pegou apenas nos sapatos depois de beber o
café amargo, para melhor viajar no tempo. Gritou-me, de muito longe, que nem
sempre as sombras são aquilo que aparentam ser. Permaneci sentado. A emoção
impediu-me de reagir à sua partida, sei que foi impossível tudo isto que
aconteceu.
Agora, neste exato
instante, escrevo as palavras carregando em cada letra, à vez, no meu pequeno
aparelho reprodutor. A máquina alinhava as ideias num ecrã luminoso que me
permite a ligação às memórias. Assisto, sentado, depois de mais uma torrada e
um café, à vida fechada nesta gaveta onde soçobro. Incógnito, desfaleço mais um
pouco, amo as palavras mais um pouco, espero pela vida mais um pouco, aqui
existo e me reconheço, mais um pouco, e sombra é igualmente um nome meu. Releio
as frases acabadas de esculpir, poeiras desfeitas pelo vento da savana
abandonada onde nos encontrámos mesmo agora. Sei lá que vida é esta que o
destino me serviu, que vila estranha é esta onde decidi morar, que sombras me
perseguem, que sombra projeto eu nas sombras dos outros, e das coisas, e dos
animais. Todos os dias são novas batalhas que me acontecem, tal como a deusa
gazela que eu pensava perseguir. É ela quem me tem perseguido, e eu não a vejo,
apenas quando escrevo, apenas quando escuto ou utilizo esta máquina de teclas
quadradas que me ajuda a guerrear. Antes era no papel que as lutas aconteciam
desiguais, mas tanto faz se as palavras nascem no papel ou nestas teclas em
miniatura, nascem e devem ser registadas, se me atormentam, traço os seus
planos e os seus esquemas e esculpo-as, disponho-as uma a uma, como se fossem
coisas minhas, sombras de pensamentos meus…
Sem comentários:
Enviar um comentário